张亚萌

　　父亲50岁生日那天，我早早地下班回了家。

　　“爸，快来试试这套新衣！”

　　父亲平日里很节俭，总舍不得买新东西。

　　父亲转身进屋在抽屉里翻找着。不一会儿出来了，右手里好像握着什么东西，半掩半藏在身后。坐在沙发上，他把右手掏出来，是一个黑乎乎的眼镜盒。

　　父亲打开镜盒，一副透亮的老花镜被包裹在白色擦镜布里。擦镜布被父亲叠得整整齐齐，好像专属于老花镜的小棉被一样。父亲小心地展开这层“棉被”，金色的镜腿露出来，看得出这副老花镜是新买的。

　　原来，在50岁生日这天，父亲送给自己的礼物竟是一副老花镜。

　　父亲戴上老花镜，伸手拿过新衣的包装盒，缩起脖子微仰着头看上面的说明，用手指滑过那些字小声读着。“哎呀！买错啦，我哪穿得了XL号的啊？L的就行！”

　　父亲并不高，肩膀却很宽厚，怎么会买大了？我仍记得小学时第一次学到“意气风发”这个词，会瞬间想起父亲身着深棕色皮夹克在风中骑着摩托车的样子。

　　收好衣服，我拿起父亲的老花镜仔细端详。这副眼镜的镜片太大了，方圆的厚镜片占据了父亲的半张脸。

　　父亲这就老了吗？我望向正从厨房端菜出来的父亲。他浓黑粗密的头发间，鬓角处泛着些许青白色。父亲叫我洗手吃饭，我慌忙收回了视线。

　　之前只有爷爷才用老花镜。两年前的冬天，我们一家三口回老家过年。大年初一的早上，我被煮饺子的碗盘磕碰声吵醒，起床站在窗口，却见父亲手里拿着一副眼镜，正对着天空矫正着。

　　原来是爷爷的老花镜坏掉了。父亲用专用的螺丝刀小心翼翼地修理着镜架。他把眼镜戴上反复调试，过了好一会儿，终于确认镜腿不再歪斜，他才长舒了一口气。

　　“修好了啊，这回可别再放在枕头边上了！”父亲大声地在爷爷耳边叮嘱着。尽管与父亲朝夕相处，可老花镜架在父亲的鼻梁上，我还是第一次见到。

　　从那以后，这副老花镜已成了父亲的标配，再也没有从他的生活里消失过。

　　春寒料峭的年月里，窗外北风呼啸，父亲倚靠在暖气旁的沙发里打起了瞌睡。我走过去，端详着他略见苍老的面容。成长的这些年里，只要父亲在身边，风雨总是绕我而过。我轻轻地抬起手，为父亲摘下了架在他耳朵上的老花镜。

　　假如时光可以倒流，真希望父亲可以永远那样年轻潇洒，永远那样意气风发。